De aquí a allá en el amor.

Reflexiono como siempre, escribo en mosaicos saltando de aquí para allá en los temas así como mi mente lo hace. Y ahora tengo esa imagen de mi misma, rodeada, enfrente de situaciones que nunca pensé que tendría el valor de plantarle cara, hoy lo escribo bajo mi caligrafía de letras sin cerrar, revuelta de alegría de saberme cómoda con migo. Y que insignificante parece que pero que batalla garrafal atravesé para alcanzar la tregua cada mañana. Escribo en la forma de risa, entre amores remendados que me cubren los hombros. Mientras me pruebo los vestidos, paso saltando a las historias de amor que me deleito al escribir aunque… para mi ellos no lleguen a encontrarse, porque hacen una promesa:
si pueden encontrarse en la terminal, a esa hora de partida, la señal seria que pasarían el resto de su vida juntos, pero si no… si por algún motivo no se encuentran, ambos deberían dejar su historia pasar, la señal  también servía pero ahora para hacerles saber que no tiene futuro.
Claro, la noche anterior al viaje se prometen el mundo, con el más puro amor, se llegan al ser con sus palabras, con sus abrazos y de verdad creen que las idas y vueltas al fin terminaron.
Pero la escena termina que ella está con su valija, llega el puesto de embarque, esta sobre la hora de partida. Tiene el corazón agarrotado, rogándole al reloj que se detenga, que no es posible que este allí sola. Y entonces lo entiende, se da cuenta, la señal se cumplió, pero de la manara en que nadie se lo esperaba.  Debe continuar hacia adelante.
Ella recordara la risa. Aunque el cuento haya acabado en la mitad de una frase que estaba por pronunciarse. Y aquel boleto sea solo Un papel apretado entre mil cosas en medio de una biblioteca y ya tenga las palabras difusas,,,,
Aun así solo soy yo, yendo de un lado a otro, como mosaicos, en mi mente que se desenmaraña en palabras.

Pero una escaramuza de la mente le traerá de vuelta una caricia de él, y : ella….. solo  instintivamente…. .-
Terminara la frase. 

Lucia. Resplandece en esa buena noche. 

Sobrecogedor.

Se dan miedo a si mismos. A su propia piel espantan por el sobrecogimiento que les provoca saberse fuera de si. Como esos instantes en que uno se observa desde afuera tomando sorbos de café, y  los enclaves espaciosos entre ellos, esas comas de los momentos de la vida, que dejan un sabor en la boca que remite a haber masticado algunas palabras en francés o en italiano.
Nos vamos dejándonos andar por la vida ablandados tu yo en la destemplanza del abrazo que nunca cierra su amarre, en deriva placentera de no saber si estoy parada en la coma del momento que me atraviesa, si es el punto y aparte o si tu eres sólo el acento, un aquí y un ahora, mi sazón y fragancia oscura. Luego pasar a otra palabra, por poner los labios de otra forma yo volveré a dejar mi boca apartada de ti; solo tendrá el sabor empalagoso de aquel otro idioma turbado tan tuyo que me enseñaste en medio de galerías sobrepujadas y una aguerrida actitud desvergonzada, junto las libretas que permiten ser empujadas por mi pluma. Que tiene tanto miedo de si misma por el sobrecogedor sentimiento de lo que escribe.-

Lucia..-
Resplandece en esa buena noche.-
luego de la lectura " el otro cielo" de Julio Cortázar.-

Tan tensos que caen al vacío.-

La marea esta baja en la noche calma del susurro, del respirar entrecortado de los enamorados. Ellos le dan tanta importancia a las curvas y a los bordes, los de los labios o los botones- Se permiten distraerse porque la batalla había terminado pero el cálido fuego se expande y escose dentro del pequeño instante íntimo del ser en que se tensan los músculos antes de tirarse al vacío.
En la inmensidad se reconoce una tierna exhalación y en el caminar de la calle cuesta abajo la delicadeza desarma a los enamorados hasta los huesos y tiemblan por ser infinitos, jóvenes, y estar muertos de miedo.
Se calman, al igual que la marea, por medio de susurros bajos; mientras que ya nada se mueve. Ni siquiera la luna que se corre de momento para dejarlos solos. El pronuncio el nombre de su amor, que a oídos de ella sonó a magia pura y le sonrió ampliamente haciendo que él pensara que esa sonrisa lo iluminaba todo y brillaba más que la vida entera.
Nada te prepara para el terror de estar convencido de que uno está loco, fuera de si, que todo eso significa sufrir, pero amar a alguien proporciona valor y ser amado completamente da fortaleza, así que si se produce un adiós a las armas por parte de los enamorados, nada importa que el mundo este del revés. Ellos estaba ahí para pelear, y al elegirse tan ferozmente los estremecía tanto, los sacudía tanto, que se pasaron el tiempo atentos al recorridos de besarse, tan tensos que cayeron al vacio, por besarse allí, allí, allí, y allí.
Lucia.
Resplandece.

PD: escrito en la solapa del libro de "Adiós a las armas" . de Ernest Hemingway. 

Escribirte.-

carta n° 1
Escribirte... que a mi criterio es lo que más te gustaría de lo que soy ahora. aunque por  supuesto no logra llenar aquel vacío que dejaste. Me dejaste con mil charlas atadas a mi lengua. No llegaste a habitar el tiempo en que pudiese responderte, hoy te diría muchas cosas pero te preguntaría una cantidad aun mayor. Me diste el respaldo infinito de una niñez que no viste vivir lo suficiente para decirme mujer.
Recuerdo aun en mi mano, que es bastante más grande de lo que recordaras, el tacto frío pero seguro y  aterciopelado de la tuya, es, entre muchas cosas, lo que más recuerdo de vos. Pero también está muy presente las interminables charlas añoradas que manteníamos cada vez que se nos presentaba la oportunidad , jamás me canse de escucharte, es mas,  pensaba con total seguridad: “yo quería ser ese tipo de mujer que a final de su vida tuviese tantas historias en su haber ,tanto camino ,tanto vuelo, tanta persona y tanta mujer, como para dejar despabilada a tus nietos noche tras noche, te con leche tras te con leche ”.
Sé también, sin dudarlo por un segundo, que jamás quisiste que viera o que sintiera mil cosas de las que viví. vi como te apagabas. La luz de tu habla tan firme y potente se consumió como una vela olvidada en medio de la triste arena , pero no para siempre, en mi vive toda tu pasión , ya que he de contarte: amo la literatura más que a todo lo demás , gracias por darme la herramienta del libro y de la charla para vivir en la vida, gracias por darme el mejor ejemplo que jamás podre igualar y mucho menos comprar .
Extraño la serenidad que me trasmitía tu verde mirada, que inequívocamente me aseguraba que todo estaba bien vivido y bien resuelto, la elegancia de tu andar con clase de mujer y la sonrisa que con años dejo arrugas en tu rostro de las felicidades y de las azarosas tristezas que, solo como prendedor de pétalos de rosa verdes, cual color entrañable en mano, son al fin de cuentas la experiencia que tanto añoro.
te acuerdas de esa vez en la que estábamos sentadas juntas en la cocina , y te pregunté porque te cruzabas de piernas de esa forma que a mi mentalidad era demasiado estructurada, me contestaste que así es como se sientan las mujeres de verdad , me dijiste que te diferencias y pones respeto según el porte , ese fue el día en que descubrí mi femineidad. Tengo más de ti desde ese momento del que te podrías imaginar, no hay rotulo mas de mujer que cuando se está en falda con tacos y cartera y ese es el mejor recuerdo que viene a mi mente de ti, perfectamente preparada.
Sabes… nunca mas volví a jugar a la casita robada, me trae demasiados recuerdos, nos dejábamos ganar la una a otra  en complicidad y buenaventura, aunque eso si, te comunico que para mí la infusión de la tarde es un buen café o mate,  lo lamento pero el té no va.
Te escribo en el instante en el que descubrí lo agradecida que estoy de haberte tenido. 
Lucia.
09-02-11

Reglas de éste juego y poema.-

—

John Green, Buscando a Alaska. (via m-irkovic)

La búsqueda más importante de la historia: la búsqueda del significado. ¿Cuál es la naturaleza de ser de una persona?, ¿Cuál es la mejor manera de ser de una persona?, ¿Cómo llegamos ser y qué será y qué será de nosotros cuándo ya no seamos? En pocas palabras: ¿cuáles son las reglas de éste juego y cuál es la mejor manera de jugarlo?

La ilusa soy yo.-

Hay algo en el entonces ? mas que locura?  O es el deseo…

esa que soy yo, ardiendo de deseos. 
deseo que mi voy tenga potencia para que se escuche, que mi corazón hable por estar rebosante, por tener el valor de mirar para adelante. 
que ilusa si lo que interesa no es el deseo, sino la locura de 20 segundos de ira o sinceridad absoluta, así la vida se derrumba. se desgarra. y mirar aquello que se desgarra duele, porque lo que se rompe pierde su alma natural. Que cruel que es la fragilidad, que miseria es que no se encuentre el cielo por causa de aquel humo incierto que se levanta creado por lo que todos dicen, los murmullos materializados de la voz y del ayer. 

 Que dolor que el cuerpo se me valla sin ti. mientras que el humo quema los pulmones y daña la garganta, se eleva en medio de esa habitación llena de gente. ilusa de mi, si la que me ahogo soy yo.

Que ilusa. Solo es locura. 

Lucia. 

Resplandece.

Cúmulo.

En verdad nunca pensé que volvería a escribir sobre vos, de esta manera, que usaría estas hojas para rozar tu nombre. Para que en esta fricción del lápiz sobre la hoja se escuchen nuevamente todos esos momentos. Para sentir a mí alrededor ese abrazo que me desentierra el alma.
Cúmulo, si, algo mas desarmado que un conjunto, hace tiempo que se que no somos estanterías acabadas y archiveros,  somos más unos papeles desparramados junto a varias polaroids.
También se que nos amamos en tiempos robados, y entre medio de los momentos. Como viles ladrones robamos corazones, espacios y hasta años, desparramando papeles por doquier. Preocupados por no correr los velos que no separaban del mundo. ¿y si ahora ese velo no nos deja vernos? inapelable, ligero, tan sutil. E igual nos desgarra porque nos perturba desde adentro.
Como quisiera que en lugar de ladrones, fuésemos artesanos, y así nos desprenderíamos de  los cimientos y nos desgarraríamos el ser.  Tal vez así aprenderíamos nuevas palabras, como lo es cúmulo, Para desenterrarnos el alma de nuevo a los dos.

Pd: Todo menos de sopetón y casi sin títulos. Voy descalza y con un lazo en la muñeca.

Lucia- 

Sutil (III)

Me recorrerás entera,  me volveré ligera y seremos intensos.
Encaramados en nuestras propias contradicciones, apretujados por los recuerdos de nosotros mismos, incluso ajados por nuestros propios bordes a causa de la fricción y el rozamiento...

Lucia.

Horas dilatadas.

Sentir el placer de las horas dilatadas, cuando estoy en el corazón del silencio, puedo decir que me escucho. y  que mi vibración me recorre entera.
Un suspiro cargado me termina.
Luchando las horas dilatadas.
Los años traviesos se me quieren volver a subir, de manera que solo por estar muy atenta puedo hacer que no vuelvan a jugar conmigo.  Simplemente pongo entre todas las cosas de la mesa un pequeño florero con un bonito arreglo y todo se vuelve mas una pintura, un cuadro.  aw!! que increíble que luego hasta la espalda esta más derecha.
Cambio.
Me siento en el escritorio desprovisto de adornos, nada que ver al anterior, lo recuerdo con añoranza aquel mueble restaurado con barniz blanco y flores. El de ahora es distinto, esta menos entregado. Es mio pero igual de posible que sea de otro.
Y el mundo y el sol giran, la piel pasa de bronceada a muy blanca todos los años, siempre se dicen mas o menos cosas según la disposición que tenga aquello fruncido, expresivo, y tintados de rojo  que algunos llaman labios.
"toco tu boca" J.C. se fueron las horas??
No soporto levantar la vista y ver como crecen los hongos y los lirios en la pantalla, y reflexiono: ¿ella habrá tenido alguna vez una pegunta que no quiso responder? ¿que eludió? Puede que si claro. Ella era de un tiempo de otros sazones, mas esencia de vainilla y menos especias exóticas, horas dilatas. Quien sabe lo que una mujer entierra en su campo de rosas...
Ella un día decidió que se bajaran juntos del colectivo y que la vida les empezara a los dos.
¿como sera mi plantación de rosas y mis horas dilatas ???

lucy.  resplandece.
En la esquina del antiquisimo edificio te digo:  ci vediamo...

eramos, vecinos, quiza tu puerta siempres estuvo pegada frente a la mia

Que fue todo lo que vi  hasta ahora?, nada, gente común. que creí que no tenia nada para ofrecerme, era una masa gris inconsistente de ojos apagados, no me di cuenta, que cuando te veía frente a mi, y decía que no había nada especial , y miraba para otro lado, no me percate de que detrás de ti en la mano que tenias oculta llevabas una rosa para mi, esperando que dejara de ver las superficie , y llegara a lo que no se pierde ni puede ser perdido nunca, esa esencia , que es para mi, la flor que esperabas darme.
el mundo se ve mejor desde tus ojos y pegada a tu cintura.

Esta sobrevolando por aquí, registrando los puntos de luz de la piel, de tu sonrisa, porque cuando pasa no pienso en nada mas, y no se que son los pensamientos...
y sé que todo se prenderá fuego y dejara solo nuestros cimientos hasta vernos como artesanos.
Artesanos de la vida.

No me liberes nunca.

Me enamore de ti, desde el abismo de mi alma.

Desde el primer instante en que todo tú ser se volcó por tus ojos en mí,

No tuve ninguna esperanza.

Mi condena estaba dada, lo supe por cómo me clavaste tu mirada

y yo la contuve y la resistí. Quedé confinada...

Mi corazón quedó derramado de tu esencia,

Mi vida que más da, si siempre te supuse al pasar.

Pero esta vez te vi, siendo capturada por tus ojos profundos.

Por favor, NO ME LIBERES NUNCA.
LUCIA

Ci Vediamo. 

La Artesana. Tan cielo.

Es agradable, tenerte porque eres eso precisamente, como noche ligera, como beso de estación.
La artesana, se maravilla de lo que necesita el agua entre sus manos, la almohada se vuelve muy dura, rebotan los pensamientos de la mente. Mientras se está dentro del capullo de edredón… Constante la idea de rozarlo sutilmente, ella es tan cielo cargado que la llevaría a tres metros sobre el cielo.
Algo tan simple como esto: Fall in love, buy a ticket, get a tan. And never return.
La Artesana se queda dormida, y alguien le recita un poema al oído:
 “Si ella… La que hace cosas impensables y a la que no se le escapan las sutilezas mas indomables.Yo parezco ciega. La ceguera de los ojos marchita el corazón, nos encierra en cajones.Hace volar la desazón dentro del mundo enemigo: Yo, tanta sumisión…”

Y soy consciente de que hay respuestas que quizá deben cambiarse. Es preciso partir para volver a encontrar el camino.

lucy. Enfurécete por la muerte de la luz. 

La Artesana (II).

La Artesana tiene una naturaleza que le teme al vacío. Ella llena los espacios con miradas fulminantes y con choques contra la luz. Ella es la que resplandece. Un día te acercaste y me susurraste…recordas? Yo si.  Hasta el hartazgo… Y luego  una amiga que dice ¿Acaso nunca probaste la miel en el café? Saben tan complemento y perfección que da gusto beberlos juntos. Se distrae por la conversación, no necesita conciencia para ser. Básico: está el caminar por el techo, con jazz y blues, arriesgándose mucho, y la vida le da ese regusto a champagne en los labios. Anhela tanto ser lo que parece. Los esfuerzos son las zapatillas y tú, no las nubes…  Mi amiga me da una frase para leer “Una casa llena de libros, un jardín lleno de flores.”
Qué más ….

Lucia.
El arte es un estado del alma. 

Un mismo Instante.

"Permanecí, sentada durante horas en el reborde de la ventana y dejar que mi mirada se perdiera en el horizonte en la multitud de edificios y monumentos. Me imaginaba las millones de personas que vivían allí, sus historias, sus ocupaciones. Eran tan  numerosas que a cualquier hora del día o de la noche, necesariamente había alguien trabajando, durmiendo, haciendo el amor, muriendo, discutiendo, despertándose. A menudo me decía <Esto es increíble> y me preguntaba cuantas personas en ese mismo instante, habrían estallado en una carcajada, cuántos habrán dicho adiós a su pareja, gozado, llorado, cuantos se habrán marchado, habrán tomado café, habrían dado a luz, se habrían enamorado… Imaginaba las emociones tan diferentes que cada uno podía sentir en un mismo momento, en un mismo instante "

Libro: "No me iré a decir adonde voy". planeta internacional. Laurent Gounelle.