es hora de un cambio y porfin esta sucediendo.

golpe de bohemiada

una feria , una familia circense en las calles empedradas transitadas de los cimientos en los que ahora crece lo nuevo lo original, los jóvenes que buscan mostrarse en la obra de su manos, presentándonos tan humildemente a gusto del consumidor su oficio es decir su inclinación del corazón que nace por la fuerza de sus manos, ante la mirada expectante de la exclamación, en el que una mirada de aprobación muchas veces en la largas jornadas de veranos viendo pasar los transeúntes, mueven al arte al golpazo de poesía, el caminante sin camino hasta que la calle termine se lo rodea de sahumerios, telas lanas colores, y regalos de música danzante, el que busca sus palabras tiene sus libros de historia con historia en tapa y contratapa, los títulos que invitan a la relectura, los que buscan la inspiración encuentran la originalidad de los osados de los nuevos vistazos, los que buscan el regocijo de los ojos hallan en fin anotadores texturas, pinturas en movimientos y todos hallan litros y litros de pinceladas en movimiento.

noemi, lulitA...

La parte del traje que mas distingue al traje, mejor dicho la parte de este que mas distingue al hombre, el saco masculino, me dejaste tu uniforme como fantasma por la casa, como tatuaje que evoca pesadilla, colgado de la silla en la que lo dejaste, cuando mirarte era no mirarte y ahora mirarlo es sentir tu mirada negra y profunda clavándose en mis ojos y tornándose en un susurro que recorre mi nuca.
Me separaran de él mientras escribo cuatro paredes pero que son de cartón, mamparas que un abrir y cerrar de ojos se pueden desvanecer y lo sé y lo admito no me aguanto  voy y lo palpo lo recorro con mis dedos y mis poros tiemblan por la textura tan bien conocida de tu identifican te atavío.
Dejaste una botella enfrascada en mi casa con tu esencia al por mayor, movida por mis ansias de sentirte, cual niña que se disfraza me lo pongo, con una risa recordando como tú me veías y una lagrima recordando que no me estás viendo.
me siento me abrazo como si tú me abrazaras, fundiéndome en los retazos de ti, con la ausencia del valor para combatir , por tener un casco lleno de miedo y cometas que con una aureola de inquietud se esfumaron de mi mano.
te robo tu disfraz, se extravía mi armazón , y ya nada queda, nada más que la figura material y austera de tu esencia colgando de mi silla en mi sala, escribiendo estas palabras sobre fantasmas, horas muertas ,flores tiradas y lagrimas quemadas.
Más tú saco, tu traje me espolvorea con tu burbujeo me custodia y te recuerdo.

limpieza sunshine

he quitado lo raido lo añejado, las puntillas del tiempo, de antaño,  se reciclaron junto con mis lagrimas, esas que sin darme cuenta me fue quitando pétalos de encima, uno por uno, hasta hacerme olvidar que el mundo y la vida son un lugar de ensueño.
He tenido que recuperar la música de la tierra y arrancar de los suelos encantados la eterna melodía.
No puedo permitir de ninguna manera, que mi paleta del pintor, mi propio abanico tornasol, se convierta en una inclinación del pensamiento en gris. Me niego a ser el sustento de lo negro y lo abstraído.
Tengo que redescubrir mi potencial y mi promesa, encontrar nuevamente el arma que abre camino y las hojas reunidas de las frases soñolientas del alma; volver a mí clave sol, a mis poetas de pensamientos únicos.
El irrefutable arte de la vida y a la vida para que sea mi arte.
Despierto.La valentía de despertar a la mañana, tomarse un momento para reconocer a mi mismo cuerpo, lo re confortable de las sabanas y cama incluso unos segundos con el único proposito de mirar por la tan conocida y observada vista de la ventana hasta de nuestra habitación. Que, sin lugar a dudas,  son las paredes que guardan nuestra esencia como el frasquito del perfume.
TODOS, absolutamente todos, tienen su esencia y vibraciones, propio e identificable como el DNI.
Luego, para el mimo del ama, cada día para vivir en la vida, de la misma barrera de transito para transmitir el paso, toma tu taza favorita, esa que es tan grande grande que logra contenerlo todo casi al igual que una mujer.
Pedirle al café que logre arrancarme por las regulares 18 horas en las que estamos despiertas, por lo menos las frenéticas soñadoras como yo, dejar girar a la manivela, polea y demás mecanismos para ser fantástica día a día, utópico y palpable.
De esta manera mejor pero con requechos descuartizados, nos acercamos al ropero para envolvernos en delicados conjuntitos y agraciados adornos que hacen que nos queramos cada día un poco más para finalmente mirarme en el espejo.
Mostrando la realidad, verme a mí misma conmigo misma, 360 grados, reconocerse  esa soy yo.Cada día lograr que con eso sea suficiente.

noemi, lulita                                                                                           =bariloche=

pajarillo trigueño I

Se aproximan, toda esa gente con la que compartí, mis últimos años, los observo detenidamente y sé que me quieren pero también sé que no me quieren a mi quieren a la persona que yo estuve mostrando, pero que no es mi verdadera personalidad; soy y no lo que me dice mi corazón.
- ¿en que piensas? -Me preguntan con ojos curiosos, a fin de romper el hielo.
-en todas las veces que mi alma visito este lugar sin haber estado yo presente. Y es que estoy aquí mirando el mismo horizonte que tantos años vi sintiendo que no soy ni una minúscula parte de la persona que antes llenaba estos zapatos con valor y gozo.
-¿es mas de eso que dijiste en nuestro largo viaje hasta aquí, lo del reloj?-se anima a preguntar el más viejo de todos, en cierta manera expresando las preguntas que reinan en el ambiente.
-muy parecido, tengo la sensación de estar en medio de obra de teatro que de un momento a otro se dejo de contar, todo el mundo ha abandonado su papel y me han dejado a mí en el medio de la escena, sentado, sin ningún tramoyista que levante de una vez por todas el telón para que algo al fin suceda.
- ¿no estarás exagerando? Mírate tienes todo lo que cualquiera pueda desear.- Me acusa una voz femenina un tanto lejana.
Hacia mis adentros pienso que nada es lo mismo sin ella, no logro ver lo que posee belleza si ella no ve conmigo, no logro disfrutar de las delicias de la vida porque ella no está sintiendo a mi lado los mismos aromas…. No sin ella…
-¿que son esos ruidos?- pregunta la mujer que dice comprenderme.
Las agudas exclamaciones de la mujer que me profesa tanto cariño logran distraerme de mis cavilaciones  sobre los ojos verdes a los que pertenezco cuando noto su presencia.
-mi pajarillo trigueño. – logro decir.
sin embargo lo pienso exaltado preguntándome si mí corazón está engañando nuevamente a mis sentidos, pero entonces de manera precipitada, tan perfecta como un suave impulso, aparece enfrente de mi mirándome directamente a los ojos como si pudiese ver a través de lo  que muestro simplemente como siempre ha sido.
Es Tal y como la recordaba imponente, bellísima con su frescura, los bucles renegridos y su carita de muñeca vistiendo uno de esos conjuntos que hablan tanto de femineidad de dama e incluso de baile.- en ese momento susurra :
-¿nunca te dijeron que si quieres montar una obra, no puedes hacerlo solo?-su habla suena como mi musica favorita,mil acordes de oro y su escencia me envuelve disparandome , extaciado por percibir al corazon levantarse y hacer piruetas con mis sentimientos...
-gracias pajarillo trigueño.
Ella me regala una de sus hermosas cálidas sonrisas.
-gracias, Por levantar el telón...
-shhhhh, yo solo vine a buscarte porque creo que es hora de ver que interprete eres.

Tantos escritores y tantos escritos fueron originados de cafés como este del que hoy disfruto. Es que tienen junto a sus característicos envoltorios de madera, esos con traviesos detalles  de astillas pertenecientes a algún tronco duro modelado, una entremezcla de sabores, esencias y  extractos: en fin sustancias de carácter e identidad que calan alma a fondo como el enamoradizo chocolate y la femenina canela entrelazada con el simpático caramelo que no se despega de la leche, que acarrea el papel de ser la eterna difuminadora, y sin olvidar a la malhumorada miel que nunca termina de integrarse. 
Son por tanto el marco ideal para la desinhibirse, sacarse los guantes de la sociedad y sentir el pulso descontrolarse, es tal vez por la privacidad ingenua de la insignificante y menuda mesa que ocupas con tu lápiz y muchas veces el improvisado papel, que toma la forma de manera ocasional servilletas a las que devoran garabatos en cualquier esquina.
Tienes gracias a la damisela vivificante, la señorita cafeína, la retrospección, evocación e interioridad suficientes para que liberes a la picara hada de la fantasía junto con el peligroso mago del sueño que va pisándole los talones a la bruja que posee la vara de la dadiva y la habilidad,  ellos miran ven y muestran tu razón y porvenir originando al fénix que llena tus renglones.
Allí te ves de nuevo, al girar la cabeza hacia el interior del café,  revive tu relicario con alas, sin escuchar más que murmullos de otros; que no comprendes pero que hacen de ellos la música ambiente: la palabra hablada, la que la gente gusta esclavizar por afán de pronunciamiento interminable, mientras que ignoras a conciencia el rodeo del camarero a la espera de chal o risa.
En tu puesto de batalla al lado de la ventana, que con generosidad te otorga su querido misticismo, inclinas ya tu conciencia hacia el exterior que se siente tan impersonal, que a mi criterio se torna avasallante al percibir los interminables borbotones de transeúntes, aquella catarata inmutable de la ciudad viva. Es en aquellos esporádicos momentos de sensatez salpicada con una peculiar lucidez que, Entiendes hasta la parte más extensa de tu alma, toca con sus poros, tu verdadera figura cuya parte más espeluznante es LOGRAR nombrar y aceptar  tus MUTACIONES.

gotas rojas

sangre derramada jamas seca
sonido cantado que siempre queda
rosa cruel ... eternamente espinada
carta sin leer gime
vela encendida encarna brujeria
palabra emitida nunca olvidada
mujer que no se encuentra vive exiliada
alma sola que acarrea corona de espinas
acción lograda ante la razón ultrajada
recuerdo tejido en dolor enzalsado
danza intermitente aquella no pisada
corazón ciego en el que reina la desgracia
sed no saciada maldecida
labios sin pintar imposibles de identificar
aura mandona mancha en tristesa
miembro arrancado logra dibujo turbio
ojo puro que ve aullido
grito oído corta
e ilucion desecha mata.

-¿Quién eres tú?
-yo soy solo lo que tú quieres ver
-Pero no puedes ser real…esto es un museo, tu eres una pintura.
-y ¿qué tan real eres tú? Eres alguien o algo o solo una imagen como yo.
-¡Soy una persona!
-si…y yo también soy tan real como el artista quiso que fuese. ¿Acaso tú no eres más que el reflejo de otros?
-¿Como es que pudo verte?
-porque logras ver la esencia del cuadro.
-¿A ti?
-no solo al arte mismo que acaricia tu alma. Pero así como la maquina es lo que el hombre hace con ella el arte para ti es lo que tu esencia hace con ella.
-te doy vida.
- me haces inmortal.
noemi,lulita.

La Meta del Arte.

El artista es creador de belleza.
Revelar el arte y ocultar al artista...
es la meta del arte.

No es solo de los celebres escritores  el sentir remolinos, ventosos borbotones que difieren en su aire y se encuentran y chocan cual fiera guerra espartana,
si… es por esto que fueron inmortalizados por: inaugurar las batallas de palabras, o por decir simplemente y sin anticipos: esto es mi guerra y es negra, cruenta con mucha bajas pero es  interna. ¿Por qué es solo de los consagrados el poder decidir si divagar por las alturas o los lares subterráneos? ¿Es que no es terreno de todos el de la palabra escrita y más aun no es terreno de todos el de los conflictos emocionales cuya única solución posible son las palabras?
¿Por qué solo ellos pueden escribir desde Alejandría, roma, Barcelona, en ataviadas engalanadas y emperifolladas bibliotecas o desde áridos, atribulados y atormentados paisajes?
¿Es que es un don, un tacto, una sensibilidad? ¿Son unos ojos distintos o son solo sus meras percepciones que son mejores?

17 bienbenidas 17 despedidas



otra mañana otro vestido 



bienvenidas a mas risas, desventuras penas, miradas de ojos con luces y ojos opacos, mas líneas párrafos y largos textos, personajes héroes y villanos reales o ficticios verosímiles y con similitudes, a mis descripciones y mis encriptados escritos.
Despedidas de problemas pasados y presentes a lagrimas que se fueron pero que saludan a las que están por venir, a las nuevas respuestas y a las frases ya conocidas y reconocidas.
Muchísimos soles y unas cuantas lunas, unas verdades entrelazadas por otras tantas innumerables y azarosas mentiras, de las blancas y de las negras pero sin importar su aspecto son igual de valoradas que las más benignas verdades.
Bienvenidas y despedidas son las 17 dagas y las 17 flores.El crecer es bueno pero entender que el mundo y su tiempo va pasando, y que con ella la escena que se nos presenta delante es un eterno viajero errante como las nubes del cielo  que en paso firme ven su horizonte ilimitado.es mejor.
En un día de verano por supuesto saludando al día más largo más soleado que todos conocen por su muestra imborrable e ineludible de principio que anuncia fin con fuegos artificiales y largos encuentros de pecas y rizos conocidos.
También se es aquella que no vende su alma jamás ya que ríe por lo que deja atrás y lo que sus manos no pudieron sostener como por el brillo de lo futuro a lo que espera con ansias pero son desesperación; con ilusión pero no con derroche;   con estadías en el infierno y boletos turnados para el país de las maravillas.

mujeres cautivas

Aquí junto a mi peño libro de notas en la que escribo, sensaciones, recuerdos que se esclarecen en el día lluvioso y que irrumpen con violencia en los momentos más inesperados, incluso llevando mis perdidas percepciones.
Veo garabatos, flechas y símbolos que se llevan otro efecto otro impacto que en el momento en que las pensé, son al fin y al cabo tornasolados, que me arrastran desde la esclava y la doncella que baila con las cadenas siendo el único momento en que se es realmente libre, hasta las antiguas reinas y emperatrices coronadas por hacer el mal a los depositarios de sus pasiones, se sienten, existen,
con el único propósito de unir el laberinto que conforma mi persona y poder contarlo como corresponde:
como párrafos poesías o frases que ya no pueden guardarse.
Hoy me traen y me arrastran con la lluvia de verano, con los ojos de una nueva persona que trata desesperadamente de encontrarse a la vuelta de la esquina, con ojos cansados de ver nublado; pero con frases que revolotean y que me persiguen como ¿Qué fui yo de ellos? ¿Qué fui yo para ellos?, o dos enamorados primerizos  que ya tenían el fatalismo atados a sus sienes aun antes del mismísimo comienzo y  que se repite sin descanso la mancha en sangre del amor fortuito, ¿Qué hacer cuando no hacer es lo correcto?, arranca del llanto: sonrisa, el mundo tiene demasiado turismo y poco caminar, y algo que me hace despertar, despabilarme : las acciones son la primera tragedia de la vida, las palabras la segunda, las palabras son quizá la peor, las palabras son despiadadas y mucho más irreversible que las acciones.
 Estas líneas elegantes, acrónimos y juegos de palabras, fueron concebidas para que ataquen por la noche a las desventuradas, dando origen y definiendo a mujeres cautivas de sus palabras, solo aquellas que no se dijeron porque son los que están llenos de todo lo que ya se dijo. Anoto, trascribo: se los debo y se los recrimino.
noemi, lulita.

por eso hoy me voy....

  De pie en el umbral de frente a los dos peldaños de m i vida y de mi libertad. Escucho una voz que no termino de comprender, al parecer me llama, pero no entiendo su melodía… en su trama me pregunto si la voz de los mil matices cantara vocales.

Me dic me dicen que es música a mi criterio es mi historia, el jazz “la mancha negra” que me deviene en un blues con ritmo galera, bastón y blanco y negro.

Que trae gente, movimiento el don de fluir que atreves de mi piel y oídos despiertan mi sentir y reconozco las notas son sonidos pasos platillos y flautines, reflejan el candor lo férreo y lo indiscutible.

La voz tiene altos bajos pausas, finales inconexos, que me dice y me graba en mi pecho que uno solo conserva lo que no amarra, que si tu eres el collar que se viste de perlas yo soy  el estrado que da espacio a la prueba señal y testimonio del enunciado de la voz.

Trae  a mi memoria que yo también puedo ser la partitura ceñida del vestido blanco tablado que insinúa pero que no muestra…

 En mi aspecto veo los bucles rubios ficticios que evidencian mi mueca de hastió. No pienso juzgar  ni jugar a comprender solo me llevo en cada mano una maleta de viento y brillo.

Hoy me voy me desprendo del ancla de la voz y las palabras, me llevo la puesta del sol y el clave sol….

aquella persona

eres la persona
a la que siempre se ama
eres la persona
a la que mas sientes
aquella que no desaparece.

eres la persona
a la que se es transparente
esa que te guia en las primeras lecturas
aquella  de la que no te puedes soltar.

eres la persona
que al salir tu luna
marchitas
aquella que en posiones y filtros
audibles corroes mas que un
Clavel amarillo.

eres la persona que deja marcas
que haces y deshaces
por tu querer
aquella que arranca llantos
de enjambres de vastos
murmullos

aun asi ... eres y por elleccion
aquella persona.