Inmensa, océano

Un blog. Una conversación que me arrima a lo profundo: a los pensamientos oceánicos.
Me envuelvo en el grato extrañar de tu desordenado living. Me haces pequeña y me revuelves el futuro. Me despiertas el porvenir de los recuerdos.
Con el nombre de la maga que nunca fue. Engalanas de terciopelo suave todos los fragmentos de mí que te llevaste. Me deshojas la conciencia, mientras acomodas los gestos de la cara. Asiento. Déjame cuidarte desde adentro de tu corazón.  Inmensa, océano. Cual? Ni se. Solo primitiva. Y costera. En el borde del pensamiento que no puedo vigilar más, me hipnotizas de pasado y de revolución.  

Mi amiga angeles repondio para mi  este escrito. Fue surgiendo de lo inesperado, de caminar largamente buenos aires mientras el frió invernal nos golpeaba las caras, que grata sorpresa encontrar una interlocutora amable y atenta.-

Eres profunda, profunda como el mar, inmensa como el océano.
Crees que eres solo costera , al borde de tus pensamientos... allí nos conocimos.
Yo , el caminante que frente a tus ojos, a ese mar de dulzura y miel, te conoce... con cada palabra, cada paso hacia ti siento que me tragas , me consumes y soy devorado por el torbellino de tu ser.
No puedo mas que tragar mi propio corazón para calmarlo dentro de mi , el pobre loco desmaya y pregunta por ti: ¿que eres ? ¿luz, misterio?
resplandeces oculta, déjame conocer tu brillo.
¿que eres? ¿inmensa y contera?  
eres mas que el infinito, déjame acercarme a ti. 



    las palabras siempre nos arrima a nuevos conocimientos y en este caso a una hermosa personalidad que desconocía, pero que en el presente es apreciada y me reconforta.------ gracia por dejarme citar tus palabras en este espacio. --          resplandece. firefly. 

Anhelos.-

Aquella canción tan agradable que se percibe como un suave balanceo sobre las olas del mar. entonces el fichero de oficina se convierte en la jaula de hierro de poesía, que ya  no es una sola , sino porque es una, encierra tantas mas en ella, claro, así como tantas olas golpearan hoy...
el teclado tiene una envoltura de polvo mientras que la muñeca de la mano duerme con la forma que dejo en ella la lapicera que sostiene.
me pregunto porque ella elije puño y letra en un papel pequeño en lugar de la inmediata edición virtual que tiene justo enfrene de ella? tal vez porque ella tiene anhelos y resabios de otra cosa. tal vez añore las cartas, añore esa tensión sutil pero a la vez enardecida del amor cotidiano. obviamente tan poco cotidiano como escribir poesia con un pluma roja- elegida deliberadamente para tal uso- no claro que no pero que digo! si es la trabazón perfecta.
" aquel nudo en la garganta que me deja el saber que vas a decir las palabras en un orden incorrecto" es lo que dice la canción que escucho en este instante, - llueve con truenos del otro lado de la ventana- se que en medio de la pausa que produce tanto encierro - pendiente del reloj- ella elije en se papel dobladito por la mitad ,(puesto un poco de lado para escribir en cursiva) entre medio de mañana, dejar entrever el halo de la voz interna que gano la batalla que la lleva a escribir sobre las olas y los anhelos íntimos.

ahora, en cuanto termina, sabe que es tiempo de tipearlo en el teclado. hacerlo virtual, es que , como no podía ser de otra manera, ella deja colgando allí, en la incoherencia de sus actos, la tensión que comienza de nuevo que la esperara para la próxima vez.
para la próxima...


Lucia..
Resplancede. en esa buena noche.

Pensamientos detenidos.-

Esta magia encantada de las palabras me abruma el alma. que increíble detener un pensamiento, sera el entorno? sera la música que resuena en mi habitación? recuerdo que se me ha dicho que ninguna acción se forma sin antes tener un pensamiento y que estos se forman por lo que vemos. todo aquello en lo que decidimos posarnos. me viene a mi el momento en que escribí viajando en ruta. la forma en que me deslumbró abrir los ojos luego de dormir un poco, ver una inmensidad extrema, un espacio empujado por el aire, en el que respirar se hace tan sencillo.-
Tal ves el escritor es quien ve todo esos elementos que nos tienen rodeado continuamente y hacerlo propio, deteniéndolos, relativizarlos, prácticamente procesandolo por las letras, todos ellas uno a uno. Tl vez una historia de vida conmovedora y mas real que el sol. Alguien decide contarme y hacerme así receptáculo contenedor en mi alma, de una porción de ella. se ve que tengo el espacio y la forma para contenerlo sin romperme sin desabarrancar ni encastillarme ¡¡que buen espacio para guardar mis secretos!! espero que digan.-...
y si espero parecerme mas a un ser de doble vía, uno de entrada y otro de salida, que mas inspiración que la vida misma, tantos ratos fuera de lugar en el mundo.tantas cosas empapadas por el sudor agotador del odio, de los celos, de la envidia.- que bello baño purificador dejar los pensamientos apoyados aquí en hilera como pajaritos que toman el sol de la tarde,
listo, fueron dejados, los dejo atrás, compartidos al universo, lejos de mi y sujetos a mi historia.
me voy  hasta otro momento tan preciso, u oportuno, en que tenga que detenerme en los pensamientos.
Saludos. Lucia.

Escritora.

Escucho a jorge Ezra en you tube sentada en el escritorio de mi cuarto y de repente lleno una agenda que compré en Europa , que por supuesto no recordaba que la tenia, me reencontré con ella unos días atrás, que por cuestiones de remodelación , tuve reordenar todos mis objetos decorativos que considero importantes. La libreta en cuestión, que en el frente tiene una fracción  de una pintura de Claude Monet un cuadro de naturaleza impresionante cuyo tamaño real abarca una habitación entera; es vibrante con pinceladas cargadas de luz y de pintura, , pragmáticamente mágico, allí, hace 3 años decidí escribir en la primer pagina : " Europa (2012) fue un momento en que la vida se sentó conmigo a tomar un café. " listo esa frase cortaziana describe a mi viaje completamente, como mi ser lo sintió. y por supuesto encontrarme con semejante revelación hizo que me sentara a escribir de nuevo después de tanto tiempo,. solo que se siente diferente, ya no son fragmentos de mi ser que se afanan en sonar bien y tener contenido poético o romántico, que terminara con algo para decir, esta solo soy yo, una mujer, una mujer que escribe, según el diccionario definición de "escritora", no se si tanto, solo se que quiero escribir sobre momentos y eso es lo que empece a hacer en esta libreta.
 Surge de la letra de una de las canciones que estoy escuchando " celebrate life" y tiene tanto sentido , es en ella en que se dan todas las chances, nada se le escapa, nosotros la dejamos escapar a ella, muchas veces, si.-
Reflexiono que cada día que tenga la suerte de tener , no vuelve !! es una revelación la verdad, porque hay ocasiones en que estudio , no veo la luz del día , prácticamente no hablo con nadie, tengo la nariz metida en personalidades que actuaron hacer 200 años y me pregunto ¿que estoy haciendo!!?, pero es una forma de construir, y si entonces un viernes amanece gris y apagado como hoy. es como cualquier otro de estresante, pero si por algún milagro algo pasa por ejemplo: termino en el sillón de mis amigas, ya por la tarde tomando mate charlando y riendo, es para guardar, simplemente,esos días se almacenan en el interior, y punto, es así, porque nunca nunca mas vuelve, nunca habrá otro igual al día q terminamos de empujar con nuestros pies. las horas van hacia atrás, y solo uno decide si esas horas que empujamos nos extiguirán o nos hará mejores, (ha si }!! la vida es una desgraciada moneda que sigue dando vueltas en el aire y nunca se sabe para que lado decantara ) puede que haya algunos parecidos si, pero cada uno en sí , en su fracción al marcar las doce se consume./no es broma/ y yo quiero vivir , entonces... ¿este día que se consume, me aplastara? - ahora suena la canción : only love can hurt like this, mi amiga diría que no hay coincidencias, y la vida es muy clara a veces, no ? - sera por estas cosas que tengo varias cajitas con recuerdos, para que cuenten que tengo una vida, que hice cosas, que me esfuerzo en construirme y ver de que esta hecho mi ser.
Es como un tatuaje, solo que en mi caso se esconde en mi cuarto no en la piel, para que a la noche cuando me acueste a dormir, pueda ver que el lugar en el que estoy no me ha dejado vacía, me da instantes invaluables. dignos de recordar.
Siempre tendré esta sensibilidad, tan pensada a veces, pero no es ta vez, ahora mismo me agrada, es lo que me deja escribir tan fluidamente por una hora. que mejor que una hoja en blanco. destraba tantas cosas por decir. !!!!!
Un día a la ves, solo se que hoy, solo hoy, iré mas ligera por la vida.
Me solté, Escritora.
Saludos. Lucia.


Firefly. Resplandece.

Mirada.

Y entonces él la mira, posa sus penetrantes ojos azules en su cuerpo,  y esa intensidad que le trasmite detiene el suspiro en el pecho. Era como si nunca  en su vida hubiese sentido en absoluto, hasta que él trajo esa cálida sensación en su interior que la despertaba y la cubría de vibraciones de placer y de vida infinita. Sostiene la mirada mientras deja caer los brazos. Le quería llegar hasta el alma y ella iba a dejarse, entonces pareció darse cuenta, ya que él se irguió cuan alto era, parecía listo y anhelante. Nos separaban pocos centímetros, Solo podía pensar que si sus ojos le despertaban todo eso ahora quería conocer el roce de sus labios y sus manos. En medio de una exhalación él se acerco mas, dejo de tener miedo, deseaba dejar de estar toda cubierta porque quería aumentar aquel cosquilleo embriagador que le subía por la espalda. Parecía conocerlo instintivamente iba a ser dulce, considerado pero también lleno de calor desenfrenado y locura. Y lo deseaba, tanto como podía ver en sus pupilas dilatadas que él la deseaba a ella.  Solo basto el susurro de su nombre y él le atrapó los labios con los suyos provocando que ambos cerraran los ojos.


Lucia.
firefly fly away. 

Murallas.

Las palabras, los razonamientos tan exactos. esos de las que mente goza tanto.
esos son las que mas chocan con las paredes. Las paredes, claro, de las murallas que construimos todos para ser nosotros mismos. (y somos así  al ser "individuales").
Locura tan extranjera y omnipresente de ser uno y a la vez todas las cosas que nos rodean, así las puertas de la murallas que somos,  son esas personas imprescindibles, los que dejamos entrar de verdad. en niguna ciudad amurallada de la historia tenia 20 o 30 puertas o puentes, sino solo 6 se podría decir, por eso tocarse la piel es fácil, todo desde la caricia hasta el arañarse es mundanal. pero 2 seres que se conecten es una extrañeza casi tanto como un pasadizo secreto. es palpar como la muralla se expande varios kilómetros, construimos, Somos MAS. tenemos MAS. mmm que pecado no aprovecharlo, no es solo los ladrillos y el cemento, es el espacio que nos estaba faltando para estirar el alma , hacerse bien y librarse de la pereza de defenderse siempre. de separarse del de al lado, afanarnos como dinamita pura en ser distinto y al hacerlo agotarnos tanto que terminamos yaciendo en el piso. Nacemos igual. nos construimos queriendo todos lo mismo, conectarse hasta las ENTRAÑAS,  hasta la misma médula.
Si se logra eso, quiero decir, las poquisimas veces en la vida que logramos este sentir, es elevarse. Volar. RESPLANDECER-
Aunque obviamente primero que nos e sabe cuando viene, nos deja estaqueado como un rayo en la mitad del patio (J. C. ) y para el resto de los mortales seguimos siendo tan misterioso en lo profundo como una ciudad amurallada, como goza de eso la mente racional.

Lucia.
Luz entre medio de calles.

De aquí a allá en el amor.

Reflexiono como siempre, escribo en mosaicos saltando de aquí para allá en los temas así como mi mente lo hace. Y ahora tengo esa imagen de mi misma, rodeada, enfrente de situaciones que nunca pensé que tendría el valor de plantarle cara, hoy lo escribo bajo mi caligrafía de letras sin cerrar, revuelta de alegría de saberme cómoda con migo. Y que insignificante parece que pero que batalla garrafal atravesé para alcanzar la tregua cada mañana. Escribo en la forma de risa, entre amores remendados que me cubren los hombros. Mientras me pruebo los vestidos, paso saltando a las historias de amor que me deleito al escribir aunque… para mi ellos no lleguen a encontrarse, porque hacen una promesa:
si pueden encontrarse en la terminal, a esa hora de partida, la señal seria que pasarían el resto de su vida juntos, pero si no… si por algún motivo no se encuentran, ambos deberían dejar su historia pasar, la señal  también servía pero ahora para hacerles saber que no tiene futuro.
Claro, la noche anterior al viaje se prometen el mundo, con el más puro amor, se llegan al ser con sus palabras, con sus abrazos y de verdad creen que las idas y vueltas al fin terminaron.
Pero la escena termina que ella está con su valija, llega el puesto de embarque, esta sobre la hora de partida. Tiene el corazón agarrotado, rogándole al reloj que se detenga, que no es posible que este allí sola. Y entonces lo entiende, se da cuenta, la señal se cumplió, pero de la manara en que nadie se lo esperaba.  Debe continuar hacia adelante.
Ella recordara la risa. Aunque el cuento haya acabado en la mitad de una frase que estaba por pronunciarse. Y aquel boleto sea solo Un papel apretado entre mil cosas en medio de una biblioteca y ya tenga las palabras difusas,,,,
Aun así solo soy yo, yendo de un lado a otro, como mosaicos, en mi mente que se desenmaraña en palabras.

Pero una escaramuza de la mente le traerá de vuelta una caricia de él, y : ella….. solo  instintivamente…. .-
Terminara la frase. 

Lucia. Resplandece en esa buena noche. 

Sobrecogedor.

Se dan miedo a si mismos. A su propia piel espantan por el sobrecogimiento que les provoca saberse fuera de si. Como esos instantes en que uno se observa desde afuera tomando sorbos de café, y  los enclaves espaciosos entre ellos, esas comas de los momentos de la vida, que dejan un sabor en la boca que remite a haber masticado algunas palabras en francés o en italiano.
Nos vamos dejándonos andar por la vida ablandados tu yo en la destemplanza del abrazo que nunca cierra su amarre, en deriva placentera de no saber si estoy parada en la coma del momento que me atraviesa, si es el punto y aparte o si tu eres sólo el acento, un aquí y un ahora, mi sazón y fragancia oscura. Luego pasar a otra palabra, por poner los labios de otra forma yo volveré a dejar mi boca apartada de ti; solo tendrá el sabor empalagoso de aquel otro idioma turbado tan tuyo que me enseñaste en medio de galerías sobrepujadas y una aguerrida actitud desvergonzada, junto las libretas que permiten ser empujadas por mi pluma. Que tiene tanto miedo de si misma por el sobrecogedor sentimiento de lo que escribe.-

Lucia..-
Resplandece en esa buena noche.-
luego de la lectura " el otro cielo" de Julio Cortázar.-

Tan tensos que caen al vacío.-

La marea esta baja en la noche calma del susurro, del respirar entrecortado de los enamorados. Ellos le dan tanta importancia a las curvas y a los bordes, los de los labios o los botones- Se permiten distraerse porque la batalla había terminado pero el cálido fuego se expande y escose dentro del pequeño instante íntimo del ser en que se tensan los músculos antes de tirarse al vacío.
En la inmensidad se reconoce una tierna exhalación y en el caminar de la calle cuesta abajo la delicadeza desarma a los enamorados hasta los huesos y tiemblan por ser infinitos, jóvenes, y estar muertos de miedo.
Se calman, al igual que la marea, por medio de susurros bajos; mientras que ya nada se mueve. Ni siquiera la luna que se corre de momento para dejarlos solos. El pronuncio el nombre de su amor, que a oídos de ella sonó a magia pura y le sonrió ampliamente haciendo que él pensara que esa sonrisa lo iluminaba todo y brillaba más que la vida entera.
Nada te prepara para el terror de estar convencido de que uno está loco, fuera de si, que todo eso significa sufrir, pero amar a alguien proporciona valor y ser amado completamente da fortaleza, así que si se produce un adiós a las armas por parte de los enamorados, nada importa que el mundo este del revés. Ellos estaba ahí para pelear, y al elegirse tan ferozmente los estremecía tanto, los sacudía tanto, que se pasaron el tiempo atentos al recorridos de besarse, tan tensos que cayeron al vacio, por besarse allí, allí, allí, y allí.
Lucia.
Resplandece.

PD: escrito en la solapa del libro de "Adiós a las armas" . de Ernest Hemingway. 

Escribirte.-

carta n° 1
Escribirte... que a mi criterio es lo que más te gustaría de lo que soy ahora. aunque por  supuesto no logra llenar aquel vacío que dejaste. Me dejaste con mil charlas atadas a mi lengua. No llegaste a habitar el tiempo en que pudiese responderte, hoy te diría muchas cosas pero te preguntaría una cantidad aun mayor. Me diste el respaldo infinito de una niñez que no viste vivir lo suficiente para decirme mujer.
Recuerdo aun en mi mano, que es bastante más grande de lo que recordaras, el tacto frío pero seguro y  aterciopelado de la tuya, es, entre muchas cosas, lo que más recuerdo de vos. Pero también está muy presente las interminables charlas añoradas que manteníamos cada vez que se nos presentaba la oportunidad , jamás me canse de escucharte, es mas,  pensaba con total seguridad: “yo quería ser ese tipo de mujer que a final de su vida tuviese tantas historias en su haber ,tanto camino ,tanto vuelo, tanta persona y tanta mujer, como para dejar despabilada a tus nietos noche tras noche, te con leche tras te con leche ”.
Sé también, sin dudarlo por un segundo, que jamás quisiste que viera o que sintiera mil cosas de las que viví. vi como te apagabas. La luz de tu habla tan firme y potente se consumió como una vela olvidada en medio de la triste arena , pero no para siempre, en mi vive toda tu pasión , ya que he de contarte: amo la literatura más que a todo lo demás , gracias por darme la herramienta del libro y de la charla para vivir en la vida, gracias por darme el mejor ejemplo que jamás podre igualar y mucho menos comprar .
Extraño la serenidad que me trasmitía tu verde mirada, que inequívocamente me aseguraba que todo estaba bien vivido y bien resuelto, la elegancia de tu andar con clase de mujer y la sonrisa que con años dejo arrugas en tu rostro de las felicidades y de las azarosas tristezas que, solo como prendedor de pétalos de rosa verdes, cual color entrañable en mano, son al fin de cuentas la experiencia que tanto añoro.
te acuerdas de esa vez en la que estábamos sentadas juntas en la cocina , y te pregunté porque te cruzabas de piernas de esa forma que a mi mentalidad era demasiado estructurada, me contestaste que así es como se sientan las mujeres de verdad , me dijiste que te diferencias y pones respeto según el porte , ese fue el día en que descubrí mi femineidad. Tengo más de ti desde ese momento del que te podrías imaginar, no hay rotulo mas de mujer que cuando se está en falda con tacos y cartera y ese es el mejor recuerdo que viene a mi mente de ti, perfectamente preparada.
Sabes… nunca mas volví a jugar a la casita robada, me trae demasiados recuerdos, nos dejábamos ganar la una a otra  en complicidad y buenaventura, aunque eso si, te comunico que para mí la infusión de la tarde es un buen café o mate,  lo lamento pero el té no va.
Te escribo en el instante en el que descubrí lo agradecida que estoy de haberte tenido. 
Lucia.
09-02-11

Reglas de éste juego y poema.-

—

John Green, Buscando a Alaska. (via m-irkovic)

La búsqueda más importante de la historia: la búsqueda del significado. ¿Cuál es la naturaleza de ser de una persona?, ¿Cuál es la mejor manera de ser de una persona?, ¿Cómo llegamos ser y qué será y qué será de nosotros cuándo ya no seamos? En pocas palabras: ¿cuáles son las reglas de éste juego y cuál es la mejor manera de jugarlo?

La ilusa soy yo.-

Hay algo en el entonces ? mas que locura?  O es el deseo…

esa que soy yo, ardiendo de deseos. 
deseo que mi voy tenga potencia para que se escuche, que mi corazón hable por estar rebosante, por tener el valor de mirar para adelante. 
que ilusa si lo que interesa no es el deseo, sino la locura de 20 segundos de ira o sinceridad absoluta, así la vida se derrumba. se desgarra. y mirar aquello que se desgarra duele, porque lo que se rompe pierde su alma natural. Que cruel que es la fragilidad, que miseria es que no se encuentre el cielo por causa de aquel humo incierto que se levanta creado por lo que todos dicen, los murmullos materializados de la voz y del ayer. 

 Que dolor que el cuerpo se me valla sin ti. mientras que el humo quema los pulmones y daña la garganta, se eleva en medio de esa habitación llena de gente. ilusa de mi, si la que me ahogo soy yo.

Que ilusa. Solo es locura. 

Lucia. 

Resplandece.

Cúmulo.

En verdad nunca pensé que volvería a escribir sobre vos, de esta manera, que usaría estas hojas para rozar tu nombre. Para que en esta fricción del lápiz sobre la hoja se escuchen nuevamente todos esos momentos. Para sentir a mí alrededor ese abrazo que me desentierra el alma.
Cúmulo, si, algo mas desarmado que un conjunto, hace tiempo que se que no somos estanterías acabadas y archiveros,  somos más unos papeles desparramados junto a varias polaroids.
También se que nos amamos en tiempos robados, y entre medio de los momentos. Como viles ladrones robamos corazones, espacios y hasta años, desparramando papeles por doquier. Preocupados por no correr los velos que no separaban del mundo. ¿y si ahora ese velo no nos deja vernos? inapelable, ligero, tan sutil. E igual nos desgarra porque nos perturba desde adentro.
Como quisiera que en lugar de ladrones, fuésemos artesanos, y así nos desprenderíamos de  los cimientos y nos desgarraríamos el ser.  Tal vez así aprenderíamos nuevas palabras, como lo es cúmulo, Para desenterrarnos el alma de nuevo a los dos.

Pd: Todo menos de sopetón y casi sin títulos. Voy descalza y con un lazo en la muñeca.

Lucia- 

Sutil (III)

Me recorrerás entera,  me volveré ligera y seremos intensos.
Encaramados en nuestras propias contradicciones, apretujados por los recuerdos de nosotros mismos, incluso ajados por nuestros propios bordes a causa de la fricción y el rozamiento...

Lucia.